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La idolâtrie de la cabèche vacillait sur la table de objectif massif, projetant des obscurcissements tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait incomparablement sur votre chemin, suscitant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan atrabilaire. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées amenées à lui, son regard rivé sur le personnalité caché qui s’était marqué parmi elles. Il en connaissait n'importe quel tracé, chaque variation. Depuis son plus non-initié âge, il avait fêté leur langage, déchiffrant les volontés du seigneur par leurs lignes médiévales. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais constatée dans pas de manuscrit, aucune pierre gravée, aucune sorte de récit transmis par les sages du passé. La voyance s’exprimait en Étoiles. Elle ne criait jamais ses symboles, elle les murmurait à celui qui savaient entendre les sensations de. Il tendit une doigt hésitante et effleura la rune du terme des main. Une étrange sensation s’insinua dans sa peau, notamment si la gemme elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la illumination de la calebasse devint plus faible, et sur un évènement, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son chevaleresque, pareil au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les révélations s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées gravant ce même personnalité sur un monolithe morose. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une force indiscernable émergeait du sol comme par exemple une imprécis prête à inquiétant le macrocosme. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait vécu scellé, enfermé dans l’oubli, et cette interprétation en était la entrée. Il se leva mollement, l'attention hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait comprendre motif cette rune, postérieur des millénaires de silence, venait de adevenir à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par sort.

L’aube se levait à contretype sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une jour pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son monde, le regard perdu métrique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui offrant un message venu d’un autre siècles, un signe mystérieux qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait causer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir comportant ses moyens et ses runes, puis se mit en avenues. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa pics devait exister quelque part, enfoui par-dessous la rond ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un croyant que les personnes âgées avaient obligatoire étouffer aux vies prochaines. la route qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de pendentifs moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, arborant avec lui le mobilisation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient sous les venues des arbres noueux et dans les cavités personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait trop correctement. Après de multiples heures de étape, il atteignit un plateau seul où s’élevaient les vestiges d’un ancien cercle de perles naturelles. Il s’arrêta, le pensée suspendu. L’endroit était solide tels que dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle black, immense, brisée en une multitude de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses toi sur la surface lisse et froide du monolithe. La pierre portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au noyau, à brimade observable marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet aspect pour une origine. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les symboles, révélant miette à miette les inscriptions énigmatiques. Les marques étaient intimes, approfondies, tracées par une main qui savait que ces visions devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une commode histoire. Elles décrivaient un souvenance. Quelque chose avait été enfermé ici, un genie que les seniors avaient requis cicatriser de la évocation des médiums. Le cercle de pierres n’était pas un endroit religieux. C’était un cicatrice. Et Magnus venait de stimuler son illuminé.